Cronache poetiche dal supermercato: – donna sulla sessantina, mèches, viso sfatto, urla al telefono “vuoi dirmi che ho sbagliato? Eh? Dimmelo, avanti, dimmelo!!!” – padre e figlio di 5 anni circa, lui, due pacchi di merendine in mano, il bambino, un ovetto di cioccolata, lui parla al telefono con tono calmo “ce l’hai con me? Dimmi la verità? Perché non vuoi dirmelo?” – moglie e marito, giovani, la fede è ancora lucida, lei parla e chiede al marito “queste sono le misure del copridivano, ma sarà meglio prenderlo giusto o un po’ più grande?”, lui annuisce, consapevole di non aver ascoltato nulla e che quella conversazione sarà presto dimenticata –…

La signora sull’autobus di stamattina diceva a gran voce che la vita è una lotta. Accompagnava la sentenza con altri dogmi sullo stesso stile: la felicità non esiste, siamo nelle mani del Signore, ognuno ha la sua sofferenza, ecc… Ma se davvero la vita è una lotta, se è una guerra tra sè e il mondo, se è una battaglia continua tra i propri desideri e ciò che gli altri si aspettano da noi…se davvero è così, allora ditemi, state vincendo? o è una rovinosa sconfitta? Odio la guerra ma la battaglia può essere necessaria e la vittoria è la conquista. La perdita solo un’occasione per ritornare alla piazza d’armi.…

Ieri è stato il mio onomastico. Ho cercato di capire perché quella Eleonora d’Inghilterra fosse diventata una santa ma in realtà ben poco ho trovato…passò gli ultimi anni della sua vita in un convento e morì in “odore di santità”. Forse capiterà lo stesso anche a me che ho sempre considerato il convento un ottimo piano B per concludere una vita alternativa. Nel frattempo, per festeggiarmi, mi sono regalata tre rossetti, due creme antirughe per pelli mature, una serata di degustazione di vino e una bottiglia di vodka polacca. L’effimero. In fondo, ho pensato, cosa mi resterà della mia vita? Il ricordo di come l’ho vissuta. E quanto può essere…

Io certe mattine vorrei svegliarmi ed essere banale. Essere senza pretese nè sorprese. Vorrei aprire gli occhi e guardare fuori dalla finestra senza stupore. Dirmi che sarà una solita giornata come tante, senza alti nè bassi. Senza battiti accelerati. Una di quelle giornate in cui guardare il bucato che gira nella lavatrice e immaginare spiagge lontane che non vedrò mai. Vorrei essere banale, anche normale a volte. Senza dover fare i conti con questa anima che non sa accettare che la propria giustizia può essere incomprensibile al mondo. Vorrei essere come tanti altri, come tutti quelli che pur tuttavia esistono e non ha importanza come lo fanno. Vorrei poter essere…